Ya no escribo nada, pues “nada” puedo escribir, solamente
insulsas letras muertas de lo que quiero decir, tanto tiempo oxidado, olvidado,
marginado, destruido, moribundo como vagabundo que no sabe vivir, que desconoce
lo que hay que creer, que es lo que debe comprender, así son las líricas
muertas de esta nueva era, no sabemos cuánto tiempo mismo tendremos dichosa
desgracia. No sabemos.
Mudas letras, sordas las palabras, ni idea alguna puede
definir el sentir de mi alma, sinónimos busco para reconfortar mi estado, alguna
definición exacta de este ambiguo dolor puro, mi alma encanta, deleita,
disfruta y alegra la sensación de muerte en vida que el tiempo ha dado a los
disturbios de mi razón, a la locura presa del corazón, no sabemos que sentir,
no sabemos, no.
Como inmersos en la noche, así son los caminos mostrados,
ninguno es un hecho bien cimentado, seguimos siendo espectadores de las simplezas
de la vida, de la cuales muchos hacen sus pasiones, no me es licito ayudarlos,
no me es permitido asfixiarlos, solo observo este mundo, perplejo sin rumbo,
sin estilo propio, sin recordar que fue mío, ya no sé qué hago, que escribo,
que es lo que yo vivo.
Nos damos cuenta que el tiempo paso, inmersos en aquella situación,
cuando todo lo que fue, inverso era, solo lanzo oraciones agrupadas que con
suerte tendrán algún motivo de verdad, ahora no es tiempo de lindas prosas,
ahora es tiempo lúgubre censura y ninguna letra clara, idea oscura, cesan mis
ideas, cesan mis sentimientos, solo lo monótono, burdo y sin argumento.
Cansados podríamos estar, muertos en vida de la lírica
prodigiosa, que insulto es creernos buenos en la creación de letras vivas y verdades,
con complejos estúpidos, párrafos de banalidades. Duerme espíritu de alegría,
abrazamos la oscuridad y melancolía, sueños de niebla, esfúmate, no hay luz, no
hay esperanza, no hay vida, no tranquilidad, un estado sombrío fantasmas
antiguos llamara.
By kincho95
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